José Barros, Pablo Félix Jiménez, poesía

 "José Barros" es una poesía que compuse para homenajear al compositor Colombiano José Barros. Para la clausura de la 1era "Feria virtual del libro Colombia" el 13/12/2020. 

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José Barros

© Pablo Félix Jiménez 2020, Catamarca, Argentina.

Todavía te recuerdan,

por las aguas de Colombia.

Como un maderamen,

encallado en la arena.

El agua trae a la playa,

pescadores trajinados.

Y tu costeño recuerdo,

alegra, su trajín diario.

Porque navegaste río arriba,

con los remos de palabras.

A mares del olvido ibas

bajando estrellas por nostalgia.

Baila la moza una cumbia

Con su mozo pescador.

La misma rima que antaño,

componías al amor.

Tu apego por la dicha,

muerde aún el anzuelo.

Alimentando de sueños,

los de Ale y su mozuelo.

Porque navegaste río arriba,

con los remos de palabras.

A mares del olvido ibas,

bajando estrellas por nostalgia.

La luna da otra vuelta,

¡ay! Los amantes, el tiempo.

Sufre la cumbia nostalgia,

que saben a ti yaciendo.

Lo aprendimos de ti, dirán.

El amor, por cosas idas.

En tanto la cumbia suena,

revives en cada rima.

Aún hoy navegas río arriba,

con tus remos de palabras.

A mares del recuerdo vuelves,

Trayendo estrellas, de nostalgias.

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El recuerdo de José, Pablo Félix Jiménez, poesía

"El recuerdo de José" es una poesía que compuse para homenajear al compositor Colombiano José Barros. La he declamado en "Feria virtual del libro Colombia" el 05/12/2020.

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El recuerdo de José

© Pablo Félix Jiménez 2020, Catamarca, Argentina.

Un fuerte viento agita la playa,

sale la piragua de la arena.

Las olas plateadas son estrellas,

y estrellas los ojos de la suerte.

Hay una tempestad en Magdalena,

tiembla la memoria bajo la luna.

Con cada pedacito de nostalgia,

cobran ritmo, los remos de la historia.

No querías olvidar ninguna escena,

ni tampoco tu porción de playa,

recordando los nombres en la arena.

La tormenta de los años vuelve,

trayendo en las olas del recuerdo,

Tu nombre, regando al Magdalena.

Nota: para el mismo evento compuse otra poesía que por falta de tiempo no declamé. Se llama: José Barros.

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Lejana, Pablo Félix Jiménez, poesía

 Lejana.

© Pablo Félix Jiménez, 2020

Ay. Qué cálida esta luna,
con su calostro de plata.
Alimentando al mundo todo,
con sueños nocturnos escarlatas.

Mientras tanto solitario viajo,
más allá del alba oscura,
donde se pierden las estrellas,
donde maduran las preguntas.

He llegado hasta el frio silencio,
donde muere el vacío ignoto,
donde por estrellas las palabras,
forman versos mitológicos.

He escrutado al cielo de la luna.
He sentido el frío silicio del vacío.
Y mil veces más me he preguntado,
de dónde sale su calidez nocturna.

Si imbuido en las más tristes quimeras,
sólo encontré desolación de trincheras,
cómo barricadas de mundos en la nada,
soledades de vacíos que giran y giran.

En compás, en compás de caravanas de sueños.
Envueltas en la redondez de los mundos.
Han rodado mis penas, tus penas,
bajo el lento, lento titilar de las estrellas.

Porque mi amor ha cruzado al infinito,
buscando sin consuelo el complemento.
Porque morir, morir quisiera, ahora mismo.
Por estar otra vez, aunque sea un momento…

¿Por qué? Aún mi memoria te reclama.
¿Por qué? El insondable cielo te ha llevado.
¿Por qué? Si éramos uno bajo el cielo,
contemplando la luna las estrellas.

Ay, amor, Tan lejos has partido.
Ay, amor, que mis súplicas no llegan.
Ay, amor, dónde te esconde la distancia,
de este amor obstinado que no olvida.

Porque esta luna te invoca en los ciclos,
con su cálido calostro, hilos de plata.
Y estas lágrimas, de amor, mis ojos vierten,
buscando en efemérides del alma.

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Acechanza, Pablo Félix Jiménez

 Acechanza. 

© Pablo Félix Jiménez 2019

«En el corazón del bosque el zorro guarece su figura entre zarzas1 y chaguares2 espinosos». 
Es el agorero3 crepúsculo4 sangre de un mundo que parecía calmo días atrás. Un lobo resigna un aullido y se repliega en silencio. 
¿Dónde se guarecerá el hombre? Ahora todos los animales huyen a los pocos bosques que quedan. 
¿Dónde se guarecerá el hombre? Ahora mismo todos los habitantes del mar migran como cardumen viscosos a las profundidades de los océanos. 
¿Dónde se guarecerá el hombre ahora que los pájaros vuelan hacia el Oeste enloquecido? 
¡Ay del hombre!, el zorro tiene su bosque, los peces el océano, las aves el viento, la luna su cielo nocturno con sus sueños. Pero el hombre también es su propia presa, en los bosques, en las aguas, en los aires y en el cielo. 
Es cierto que a veces mira a la luna y parece elevarse como ahora que esta llena. Hace instantes hacía poesía inclusive y ahora lee en voz alta y hasta emociona. Y es que muchas veces es eso bajo la coraza de una llaga ancestral que lo devora. 
Pero es solo un ardid, sus garras se esconden cuando está a punto de saltar... Sobre cualquiera. 

Notas: 1 Arbusto sarmentoso. 2 Chaguar: Bromelia hieronymi. Planta de tronco escamoso que habita en el sotobosque. 3 Agorero: Que anuncia o predice males o desgracias. 4 Crepúsculo: Estado de una persona o de una cosa que se dirige a su ruina o desaparición. 

Foto de Somya Dinkar en Pexels

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No eran las armas, Pablo Félix Jiménez

 No eran las armas.

© Pablo Félix Jiménez. 2020. Argentina.

Enredado en la época,

como muchos estaba.

Fusil en mano, la mente fría,

adversario en espejos, diatribas.

Enredado en pasiones,

como a muchos la sangre,

corazón palpitando, nublada mente.

Adversarios, reflejos, ciegos a muerte.

Nadie sabe quién encendió.

Nadie estima lo sucedido.

Nadie quiere el corazón detenido.

Nadie escapa a la época vencido.

Muchos dirán, mal de época.

Muchos lloran, la caída.

Muchos dicen, merecía.

Muchos recelan, todavía.

Nadie juzgue a uno a otros.

Nadie tire el primer plomo.

Nadie acalle estar libre todo.

Nadie peque el agua, el no bebo.

Paños frescos sobre la herida.

Curar la pasión con la blanca bandera.

Las cosas de antes allí quedan.

Con los sueños trinos por las cordilleras.

En esta época que te evocó,

con parecidos anhelos de justicia.

Con tristeza, con un nudo en la garganta.

Que cosa distinta sería, sería, sería.

Si los hombres frente a frente,

en caleidoscopio de sentimientos dijesen:

No eran las armas, que amas, las armas.

Era la educación lo que al hombre salva. Lo salva.

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La historia, Pablo Feliz Jiménez

La historia.

Que la historia la escriban los que ganan,

que la razón es imperio de la fuerza,

que desde que el mundo es mundo,

los versos más bellos, fueron de sangre.

Que los hechos lo divulguen los triunfalistas,

que lo justo es legión del estallido,

que desde que el paraíso se ha perdido,

los versos más hermosos fueron a costa del olvido.

Que la narración verdadera de los hechos se publiquen,

que las letras la explican los gobiernos en letras grandes,

que desde que la libertad resulto ser libre,

los versos más sublimes, fueron de esos nervios detenidos.

La historia, la otra, la más sabida,

la otra, la más sufrida,

la otra, la más amada,

es fuego, es humo, es nada.

Que la historia la escriban los que ganan,

que la razón es imperio de la fuerza,

que desde que el mundo fue mundo,

los versos, los tuyos, son de sangre.

Que los hechos lo acomodes en el campo,

que las penas son municiones de batalla,

que desde que encendiste las mechas,

los versos más luminosos fueron labrados en campos santos.

La historia, la otra, la más sabida,

la otra, la más sufrida,

la otra, la más amada,

es fuego, es humo, es... Casi nada.

Nota: De la obra: Tensando la cuerda.

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Nacimos viejos, Pablo Félix Jiménez, 2019

Nacimos viejos.

© Pablo Félix Jiménez 2019

Nacimos viejos.

¿Será por eso,

qué nos sentimos niños?

Como un río.

De vida, sin cauce.

Entre las quebradas del destino.

Nacimos viejos.

Jóvenes fuimos,

Como niños asombrados.

Ante las aves.

Ante las plantas.

Ante las aguas plateadas que pasan.

Ante tu prójimo.

Ante tu amor.

Ante tus hijos que también pasan.

¿Qué es el presente?

Dile alborada.

Di a toda vida esperada.

¿Qué es el pasado?

Dile terruño.

Di a todo lo aún añorado.

Y a los sueños dile.

Si en un peñón te paras.

Con el corazón acompasado.

Qué nacimos viejos.

Al soñar con alas.

Sin norte, sin tiempo.

Que nacimos viejos.

Y al nacer de nuevo.

Seremos al fin niños,

Ante Dios,

quizás...

Mañana...

Foto de Ave Calvar Martinez en Pexels

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Los padres frente a las nuevas tecnologías

A veces los padres y maestros se hacen la pregunta, se llenan de cavilaciones, alrededor de las nuevas tecnologías, que si son buenas, que si podrán enseñarlas cuando cambian tan rápido y que parece que llegan a desconocer, que podemos hacer, etc...

Me parece que la Máquina No Debe Detenerse. 

La vida es un continuo rescate del hombre en su ocaso por las nuevas generaciones que tendrán también el mismo dilema. No hay vuelta atrás por la sencilla razón de que la naturaleza es un continuo avance hacia el duro perfeccionamiento. Cada pequeño paso hacia adelante deja rezagados, junto a la nostalgia, de lo conocido, el nido de dónde salimos a volar. 

La muerte es un horizonte. Una cota. Insoslayable, de no ser por el recurso de la procreación, que nos sobrevive, todo se detendría.

Entonces la tarea es contra reloj, es preparar a las nuevas generaciones para endulzar ese primer vuelo hacia ese pequeña porción de cielo temporal que monopolizaran para dar ese otro paso en los recursos que crearán para asegurar la sobrevivencia de la incontable comunidad humana del mañana. 

Recordad que en la tecnología hay una especie de máscara, tras ella encontrarás las mismas leyes de Pitágoras y tantas otras de la remota antigüedad. Por tanto, no es tanto lo que desconocemos, solo un ápice, como ese horizonte hacia otra vida.

Desvelo, Pablo Félix Jiménez

Desvelo 

© Pablo Félix Jiménez 2018.

Quedó sola la luna, 

Redonda, brillante, sobre un cielo incierto.

Luna errante, 

preñada de vida, taciturna…

Quedó sola la luna, 

redonda brillante sobre una nube gris.

Luna errante, 

preñada de ilusiones, esperas…

Luna te acompaño, 

será posible que nadie se percatara, 

nadie levantó la vista, el sol se ha marchado, 

y yo de pie al horizonte te sigo adormilado.

Quedó sola la luna, 

redonda la veo sobre un cielo negro.

Luna errante, 

qué pena te inquieta, obnubila…

Quedó sola la luna, 

redonda de gravedad sideral.

Luna errante, 

qué silencio y frío te condena…

Luna quiero acompañarte, 

será posible que nadie se percatara, 

nadie levantó la vista, nadie fue a tu encuentro, 

y yo de pie al horizonte te acompaño adormilado.

Luna sola, me detienes.

Luna redonda, me conmueves.

Luna que lloras, me enloqueces.

Luna sola, te llevas todos mis desvelos.

Luna quiero acompañarte, 

será posible que el sol se marchara, 

nadie escuchó tu silencio, nadie te estrechó, 

y yo de pie al horizonte te acompaño adormilado.

Nota: del ebook Porque soñamos.

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Pálidas lunas, Pablo Félix Jiménez

Pálidas lunas.

© Pablo Félix Jiménez 2019.

La luna pálida ilumina al patio.

Una mesa familiar alberga tesoros.

Un zorro espino entre la maleza, 

mira hacia el patio plateado.

Un mantel bordado a medio camino, 

Un cesto con pasas de uvas, brillan ennegrecidas,

un ovillo de lana blanca se enreda, 

y una cartuchera ha quedado vacía.

La casa está sola, nadie duerme. 

Cada cosa quedó detenida. 

La luna pálida ilumina al patio, 

el zorro espino se va a las sombras.

Una puerta se abre y se cierra, 

el viento entra y sale a capricho. 

Nadie ha regresado a la casa.

Nadie ha sobrevivido... 

A la alargada mano...

Del tiempo…

Foto de Kaique Rocha en Pexels

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Ausencia, Pablo Félix Jiménez

Ausencia.

© Pablo Félix Jiménez 2019

Y no volverás como antaño. No habrá aniversarios, ni bodas, ni acontecimiento alguno, ni uno solo. 

Silencios que se cuelan, sigilosos, entre el que hacer diario.

Y no volverás como siempre. No habrá esa alegría de vernos cara a cara, ni un encuentro, ni un abrazo, ni una sorpresa. Solo el silencio, de aguas estancadas, después de la tormenta.

Ausencia, esa palabra vacía y llena, que da hambre y sed. Y, sin embargo, categórica, te mata. Ante ella he bajado los brazos, a veces rendido, sin fe.

Y no volverás como antaño. ¡No! Sólo vendrá una, dos, más veces, ese vacío que se abre paso.

Ausencia, esa palabra vacía, porque aunque quiero, no volverás algún día...

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Bajo un mismo cielo

Bajo un mismo cielo.

© Pablo Félix Jiménez 2019

Miraba la ciudad cubierta de banderas, 

era el día de la insignia y un recordatorio, 

de glorias pasadas, de heroísmos…

Miraba las banderas que se repetían, ventana tras ventana. 

Era el día del estandarte y un recordatorio, 

de áridos comienzos que nos conmueven el alma.

Porque se levantan contra el viento enardecido.

Porque se defienden aunque se nos vaya la vida.

Porque en el cielo pleno, en algún celeste amanecer, nos soñamos... A veces…

Y queremos caminar juntos. 

Y creemos permanecer todos, 

bajo un mismo símbolo…

A veces...

Mirando las banderas pensé: 

La amistad debería tener la suya. 

Que se eleve con la brisa, feliz, 

como las aves en primavera.

Si tuviera la amistad una bandera, 

nos tendríamos, aquí, allá, bajo la misma. 

Como si bajo un mismo cielo, en algún nacimiento, 

abrigáramos la secreta esperanza de que se convierta en algo bueno...

Hay muchas banderas, como muchos países. 

La de la amistad será única, y será extraordinaria, 

tendrá su tiempo, y miraremos algún día, atrás, 

el milagro que flamea, como al conocernos.

Porque la amistad es algo que reconforta.

Porque la amistad es algo que duele, a veces.

Porque no puedes vivir tu vida sin pensar en el otro.

Y queremos navegar juntos, este mar que es la vida, bajo la misma bandera y bajo un mismo cielo.

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Germen

Germen

© 2020 Pablo Félix Jiménez

Dios habita en lo pequeño.
El microscopio parece invertido.
El alma en su pequeña escala,
se encoge de frío, pequeña.

Ha temblado la pequeña esperanza.
Ha caminado de aquí para allá.
Ha confiado en nada y anda,
mendigando en lo pequeño.

Pienso en mis pequeños afectos.
Me encojo en un punto vibrante.
Me encojo como el rocío,
Y son rocío todos mis afectos.

Al pequeño mundo lo habitamos,
todas las pequeñas almas.
Imagina en pequeña escala,
ápice de soledad callada.

Ante el bacilo, tan inmenso,
como olas que la luna eleva,
como monstruos de cordilleras,
el espíritu tiembla callado.

Ante lo desconocido,
colosal engendro de la noche.
La vista no lo abarca,
más el instinto lo presiente.

Sabe que allá arriba,
pende algo grávido que aplasta.
Algo que pendiendo de un hilo,
puede moler las arenas de almas.

Más, en esta hora decisiva,
donde se libran todas las batallas.
donde se libran todas las angustias,
con la pequeña esperanza como arma.

¿Dónde pondremos el acento?
¿Dónde pondremos la balanza?
¿Dónde pondremos lo superfluo?
¿Con la misma aliada esperanza?

Tú que amas lo pequeño,
y tú que también eres una minúscula,
frágil, insignificante, ininteligible, súplica,
En este punto de la escala.

Yo te íntimo a rebelarte,
a encogerte y hacerte invisible.
Yo te íntimo, rocío errante,
A levantarte y multiplicarte.

Porque Dios ama lo pequeño,
ha invertido al microscopio.
Los astronómicos bacilos y sus monstruos,
nos buscarán sin encontrarnos.

Quedarán como boquiabiertos,
asombrados ante la redundancia.
Del germen, del rocío, y la esperanza...
Cuando bajó la lente se redima lo pequeño.

Foto de Kaniz Sheikh en Pexels 



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Una mirada a la poesía de Borges "Cristo en la cruz"

Una mirada a la poesía de Borges "Cristo en la cruz"

© 2020 Pablo Félix Jiménez

Foto de Pixabay

Cristo en la cruz de Borges es un bello poema que invita a la reflexión. ¿De qué puede servir una biblioteca prácticamente infinita? ¿De qué puede servir una doctrina cualquiera, después de una elección, a la luz del sufrimiento tan humano, tan constante, en días de días, como gotas sudadas de incertidumbre lloradas? ¿Cuánta urgencia nos carcome en una inapelable apelación al ahora mismo? ... 

Quizás en el laberinto de preguntas mudas, en la inacabable indagación en la antiquísima costumbre humana, en la pregunta misma de utilidad, ¿De qué puede servirme?; Quizás la pregunta lanzada a sí mismo, otro, o Dios; quizás reducido el planteo como en lo absurdo de la imagen de la biblioteca del único libro, la biblioteca que comienza, los niños con sus primeras palabras, los jóvenes enfrentados con esos primeros límites, quiso por medio indirecto plantear:  Tanto me sirve aquella muerte ahora que tanto sufro. 

Pues es improbable que el texto que tiene como connotación la biblia omita el detalle de que aquel texto no habla de que el hombre no sufre sino que promueve otra forma de afrontar el dolor tan humano... 

Creo que está bella poesía nos invita a reflexionar como aquella biblioteca casi inacabable de Babel.

Enlaces:

https://ciudadseva.com/texto/cristo-en-la-cruz/

http://www.loa.org.ar/espacioDetalle.aspx?ID=727eece2-8756-4f0b-b464-0f0779c6e18b

http://oyeborges.blogspot.com/2016/07/cristo-segun-borges.html

https://es.m.wikipedia.org/wiki/La_biblioteca_de_Babel

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